Era uma vez no México

O Eldorado - Edição nº167

Está um calor do caraças na fronteira mexicana.
Do outro lado do arame farpado, guardado por guardas armados, está o sonho, a terra prometida do Uncle Sam.
Uma frágil figura vislumbra-se ao longe, aproximando-se, de bicicleta, pelo velho caminho de terra batida, ladeado de cactos.

Pablo está cansado, tem sede, mas não quebra facilmente.
Aproxima-se dos façanhudos guardas para ser controlado. Está calmo, mas de qualquer maneira detesta ser apalpado por gajos fardados.
Um polícia negro, que media seguramente mais de dois metros de altura, manda-o parar.

- Alto! Quem és tu e o que trazes nessa pesada mochila às costas, seu contrabandista do país das malaguetas?

Pablo, não respondeu.
Saltou da bicicleta, livrou os ombros da mochila pesada e entregou-a à autoridade.
O polícia abre a mochila, vira-a ao contrário e despeja o conteúdo no chão.
Areia. Um monte de areia.

- O que é isto?!
- Areia, señor.
- Areia, para quê?
- Para levar a um primo meu, do lado de lá da fronteira.
- Queres que eu acredite que não fazes contrabando, e que só vais entregar areia ao teu primo?
Tomas-me por parvo?

Os guardas riram na cara de Pablo, retiveram-no durante dois dias numa cela de um edifício antigo e mandaram analisar a suposta areia.
Mas as análises não acusaram nada para além de areia e os guardas não tiveram outro remédio se não voltar a encher a mochila do pobre Pablo, que foi libertado e lá seguiu viagem para os Estados Unidos.

Uma semana mais tarde, ainda e sempre com um calor do caraças, uma frágil figura em cima de uma bicicleta, aproxima-se da fronteira, ziguezagueando com dificuldade pelo velho caminho de terra batida e os cactos e tudo o que escrevi lá em cima, que eu não estou para estar aqui a repetir-me.
Era Pablo.

- Outra vez?? O que é que trazes aí?
- Areia, señor.

A mochila foi despejada, Pablo retido, a areia analisada e tudo como dantes.

A cena passou a repetir-se três vezes por semana.
O Pablo aparecia de bicicleta com uma mochila cheia de areia, era detido pelos guardas, mas saía sempre a caminho dos Estados Unidos.

Passaram-se vinte anos.
O guarda Phil Scott, no primeiro Verão da sua reforma, empreende uma trip revivalista até ao outro lado da fronteira.
Estava um calor do caraças e Phil dirige-se a uma velha cantina para refrescar a goela com uma Corona, a cerveja mais conhecida do México.
Lá dentro, atarracado debaixo de um sombrero, com um copo quase vazio à sua frente, reconhece Pablo, o mexicano do bigode farfalhudo que, três vezes por semana, dizia levar areia a um primo nos States.

Phil Scott sentou-se de frente para o mexicano, sorriu desdenhosamente e confrontou Pablo com fantasmas de outrora.

- Lembras-te de mim, velho maluco?
- Si, señor.
- Ouve lá, minha espécie de lombriga vermelha: Eu sei que andavas a tramar alguma naquele tempo! Houve noites que não pregava o olho a pensar nas tuas tramóias!! Tu andavas a contrabandear, tenho quase a certeza, cara de cu de armadillo!!
Diz-me lá, depois destes anos todos, o que é que andavas a contrabandear?

Pablo, calmamente, bebe o resto da sua tequilla, vira-se para o enorme polícia negro e responde friamente:

- Bicicletas, señor.


DEDICADO A TODAS AS MINORIAS POLÍTICAS, ANTI-TOTALITARISTAS E REVOLUCIONÁRIOS, EM ESPECIAL CHE GUEVARA, EXECUTADO HÁ 40 ANOS, A 9 DE OUTUBRO DE 1967.