Os Novos Dias de Mourinho

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morning
Esta manhã fiquei na cama de dossel, até perto do meio-dia.
A Tamy, minha mulher, trouxe-me o pequeno-almoço e tratei logo de escalonar as torradas, o leite, o café, o sumo, as compotas e o bacon num clássico 4-4-2, que me permitisse chegar a meio da refeição em condições de ganhar o desafio: papar aquilo tudo antes de ir à casa-de-banho aliviar a bexiga. Tarefa superada como é evidente... se não perco nem a feijões, muito menos perco a geleias e compotas.
Ainda assim tenho dúvidas num lance em que a caneca de leite deu um encostão à chávena de café na grande área do tabuleiro, e a infracção passou em claro.

A minha filha está ali feita de parva à entrada do quarto, à espera que eu a mande entrar para se despedir de mim antes de ir para a escola, mas ela só poderá entrar depois de mostrar as solas dos ténis e quando eu mandar a mãe sair. O que é capaz de estar para breve, porque nota-se uma declarada quebra de rendimento na sua labuta salivar debaixo dos lençóis.

afternoon
Leitura transversal da imprensa, enquanto escarafuncho uma borbulha que audaciou germinar no meu rabo especial. Até nestes pequenos pormenores se nota que sou o special one. Em menos de 90 minutos facilmente derroto o acne e isto sem precisar de Clearasil ou das cabeçadas do Petit.
De súbito, sinto-me nostálgico ao relembrar a série de bons jogadores que já treinei. Todos eles cresceram comigo, mais que não seja na conta bancária. Está bem que foram paridos pelas mães, mas eu tornei-me a personagem principal da vida deles. Mães há muitas, até de aluguer, mas José Mourinhos... não há pai para mim.

Resolvi eu próprio passear o meu Yorkshire Terrier no parque e encontrei muitos outros donos que lamentavam a minha saída do Chelsea e patati patatá. Tapei as orelhas com a gola do meu sobretudo especial. Não quero saber de futebol quando estou a passear o meu cão especial, mas agora noto: Estes cães estão completamente destreinados! Mijam por todo o lado, correm sem nexo, não fazem pressão alta, não apresentam fio de jogo, nada!
Convenço 11 donos a emprestarem-me 11 cães, para que em menos de 11 dias possa treiná-los a tempo de ganhar a Liga dos Campeões, ou vá lá, a Taça de Inglaterra.
Estou de volta à acção.

evening
Depois de ter dado instruções a dois novos maples que entrassem na sala e substituíssem dois velhos monos, sento o meu rabo especial - já sem qualquer borbulha em especial - e sento-me a ver televisão. Melhor do que eu com um comando na mão, só a Pamela Anderson na mão de um comando.
Faço zapping em grande estilo por mais de 100 canais no meu plasma de luxo até que esbarro na notícia de que um senador norte-americano quer processar Deus por causa dos desastres naturais, da fome e das guerras, e não sei mais o quê. Ora, essa! Agora sou o culpado de tudo, não?

Chegou a hora de dar umas cambalhotas com a minha Tamy, que se mostra em grande forma e a continuar assim começará a ser requisitada por clubes de toda a Europa.
A meio do desafio eu ataquei pelos flancos e, quando me preparava para facturar na grande área, ela defendeu-se com classe e cortou para canto.
Na marcação do canto, tentei ir lá com uma cabeçada ou a pontapé, mas ela não se intimidou.
Só quando Tamy pôs a mão nas bolas e eu penalizei-a com a amostragem do vermelho, é que a safada baixou os braços, levantou as pernas e lá perdeu o encontro.
Está bem treinada, a minha mulher.